Tengo miedo
De que algún día quien se ría de mí sea una calavera,
larga y flaca como yo.

Tengo miedo
de ahogarme con mi lengua
de verme morir de infarto
de estarme perdiendo de algo
que no pasará nunca más.

Tengo miedo de que no exista el nunca
"de nunca volver a ser lo que fui".

Tengo,
tienes,
tendremos
por los cientos de los años que nos persigan
a nosotros los mudos:
mucho miedo de hablar.

 

Hablaste de sangre

como si supieras de mí
el polen de mi vientre,
el llanto de mi ombligo,
mi color de grados
o las piernas titilantes
—Franquicia de caricias y Danzones silentes—

Hablaste así,
Como hábil fabricante
de pana fina
—al fin catres—
que recogen el ácido almíbar misceláneo
cada que.

Celia Nelly Alvarez Durand. Poeta nacida el 13 de enero de 1989 en Hermosillo, Sonora.  Estudia la licenciatura en Psicología en la Universidad de Sonora, Campus Regional Centro. Amante de la música, la danza y las artes visuales. Escribe en www.acuoso.blogspot.com.